Un plongeur écrivain 

Rencontre

Heureusement, le club de plongée de Riomaggiore a accepté de me louer du matériel. J’ai vraiment dû insister :

- Vous savez, il ne faut pas plonger seul… la sécurité vous comprenez ? Si je comprends ?

Justement je veux être seul ! Ils en ont profité pour m’assommer au niveau du prix de la location, sans parler de la caution, au moins trois fois le prix du matos. Des fois que je ne revienne pas !

Je récapitule, tout est là, la combinaison, palmes, masque, tuba, la ceinture de plombs. La bouteille, sur laquelle j’ai fixé le gilet gonflable et le détendeur, est remplie avec 200 bars d’air comprimé. Je peux me taper un bon paquet d’allers retours, vu que l’entrée de la grotte est à moins de 10 mètres. J’ai aussi acheté un sac étanche, il me servira à transporter des vêtements secs et de la nourriture jusqu’à la grotte.

Une certitude, ce n’est pas là qu’ils viendront me chercher. Ils ne se doutent pas que je suis resté dans le secteur. Un mec normalement constitué se serait barré à l’étranger. Que vont-ils faire ? Ils vont sûrement commencer par aller chez moi à Milan, interroger mes proches, fouiner dans ma vie. Le temps que je trouve une solution pour écouler le magot et « Salut la compagnie ! » Je vérifie dans le sac étanche pour la troisième fois. Il est bien là. Il ne tient pas beaucoup de place mais sa valeur me permettra de changer de vie.

Personne dans les environs ? Je peux y aller. L’eau n’est pas très chaude en cette saison. L’hiver est passé dessus. En revanche, la visibilité est bonne. Ça grouille de sars, de dorades, de girelles, de chapons. De quoi faire une bonne bouillabaisse. Un congre sort la tête de son trou. Il ne doit pas voir souvent des plongeurs. Le patron du club m’a expliqué qu’ils allaient plonger beaucoup plus au large. J’équilibre mes oreilles, c’est bon, elles passent, je peux poursuivre ma descente. Petit tour d’horizon pour me repérer. Je regarde mon profondimètre, 10 mètres pile ! C’est bien là, voici le gros rocher, l’entrée de la grotte est à droite, juste après. Les rayons du soleil pénètrent dans l’eau, tels des flèches d’argent. Je regarde en direction de la surface, un banc de mulets passe juste au dessus de moi. Mon cœur se met soudain à battre. Un bout auquel est accroché un fusil de chasse sous-marine, descend de la surface. Je lève la tête, le bout semble lui-même attaché à une bouée utilisée pour signaler la présence de chasseurs sous-marins. J’ai beau me tourner dans tous les sens, personne ! Le chasseur est peut-être en surface en train de reprendre son souffle ? J’attends quelques minutes, mais toujours pas de chasseur. Il n’aurait pas abandonné son matériel ? Et si le chasseur était dans la grotte ? S’il est de Riomaggiore, il doit sûrement connaître l’endroit. Il sait que la grotte débouche sur une cavité où l’on peut respirer sans problème. L’air y pénètre par des failles qui remontent jusqu’au sommet de la montagne. 180 bars. Je consomme peu mais l’angoisse et le stress risquent de faire monter ma consommation. Il n’y a qu’un moyen de vérifier si le chasseur est dans la grotte. Quand je pense que je descendais jusque là en apnée quand j’étais môme ! J’allume ma torche et me glisse dans l’étroit boyau. Je remonte de quelques mètres et crève la surface. La lumière du jour pénètre suffisamment pour s’y sentir en sécurité et vérifier s’il y a une présence. Je retire mon masque et l’embout de mon détendeur, je regarde, mais pas le moindre chasseur ! 

- Salut ! me lance une voix féminine

- Je tourne la tête dans tous les sens

- Je suis juste derrière vous, là sur le rocher !...

Je regarde dans la bonne direction. Ce n’est pas un chasseur mais une chasseuse ! Une blonde ravissante est assise sur le gros rocher où je passais mes journées quand j’étais ado. Personne n’osait s’aventurer avec moi.

- C’est à vous le fusil ?

- Oui, j’ai préféré le laisser, j’avais peur qu’il m’encombre pour passer le boyau ! Vous venez souvent ici ?

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Nous avons passé plusieurs heures ensemble dans ma grotte. Nous avons partagé la nourriture que j’avais apportée dans mon sac étanche. Elle m’a raconté qu’elle était en vacances dans la région, qu’elle chassait mais n’attrapait jamais aucun poisson. Le jour a commencé à décliner. Nous nous sommes embrassés. Quand la lumière s’avéra insuffisante pour distinguer nos traits, nous avons décidé de quitter la grotte. Arrivés à la surface, nous nous sommes promis de nous revoir. Je l’ai invitée le soir même à dîner dans un restaurant du port. Je lui ai offert une bague de fiançailles qui provenait du braquage de la bijouterie de l’avenue Renzo Piano de Gênes, trois jours auparavant.